VER PARA CREER.

El frente actual esta preso en su laberinto, laberinto que el mismo escogió. Tiene acciones en el ejecutivo ( para hablar con el lenguaje que ahora hablan) y nadie sabe quien cobra los dividendos.

Eso le pasa por ser un partido electorero. Bueno al fin y al cabo; eso quiso ser luego de los acuerdos de paz.

Funes y su equipo, le están dando lecciones politicas de importancia: Con poco han logrado lo mucho: EL frente como s se ha alejado de la gente; se queda solo chiflando en la loma. La gente sigue a Funes; y va a dejar al partido vaciado si no se ponen las pilas.


Funes, aunque no nos convenza con algunas actuaciones; (como por ejemplo el tema del Chaparral) se revela como un lider y si llega a afirmarse como tal frente al pueblo; el frente electorero estará perdido.

Ahora ya esta dificil discernir, quien lleva la bandera de Farabundo; el frente nuestro, se nos escapa de a poco. Eso hace necesario que volvamos la mirada a la gente de a pie y nos organicemos, haciendo a un lado a ese sector del frente que viven de los reditos generados por las valientes actuaciones de aquellos verdaderos lideres que, incluso sin ser marxistas proclamados; dieron su vida por liberar al pueblo de la explotación y miseria.

La socialdemocracia camina rápido a asentarse en el pais, por intermedio de Funes. El frente pasará a la historia, será algo así como una UDN, la del tecomate. Aún estamos a tiempo; Funes ha abierto una puerta para los cambios al enamorar al pueblo; pero no es Funes el que hara los cambios; los cambios los debemos hacer nosotros mediante la organización popular. No es responsabilidad de Funes hacer los cambios; el en realidad ya dio su aporte al sacar a Arena del Poder. ¿o que? acaso sacabamos a ARENA del poder con Arias de candidato? Funes no es socialista, ni comunista; lo sabiamos y así lo aceptamos y le endosamos nuestro apoyo. En su estilo; estamos a las puertas de un buen gobierno; hasta ahí dará funes; lo demas debe darlo el frente; pero no se ve... no se ve.

LA PREGUNTA IMPERFECTA.

No me hagas la pregunta imperfecta
Esa que tiene cabos sueltos
Esa que ronda en el aire
Que esa pregunta es impura
Propicia para un desaire.

Solo mirà conmigo la madrugada;
Gozà de la silueta desnuda que se te ofrece
Pulcra, limpia verde, hermosa
Dueña de si misma
Segura como una diosa

Mira incrédulo los árboles de garzas blancas,
Y mira como el pescador camina

en sus zapatones de madera,

sobre el agua;

tirando telerañas,

que luego recoje como velas

Sentí el olor puro;
La vida misma,
Que brota del umbral,
Que se te niega a la vista;
Por vagar en mil pensamientos
De ambición y avaricia;
Que te hacen formular esa pregunta imperfecta
De cómo buscar el equilibrio entre medio ambiente y riqueza;

¿Como es eso que la naturaleza,
De piel verde y espesa;

Me cubre con su belleza,
Y vivo de su destreza
Soy ahora el que la despelleja?

No me hagas la pregunta imperfecta
Esa que es de tonos encendidos
Esa que cubrimos con misterios
Para no decir la verdad
Que nos haría parecer
Ángeles caídos.
　
Solo mira conmigo a ese rio que hoy anciano y sabio
Grita desde el seno de su cauce día a día perdido
¿Cómo es eso que la naturaleza,
de quien hemos dicho
que es nuestra madre y diosa;
sea ahora una esclava
de esta plebe tormentosa;
que habiendo saqueado sus tesoros,
ahora le hunde el puñal,
para obtener cualquier provecho
que luego pueda lucir,
en sus celebraciones del ocio y del mal?

No me hagas la pregunta imperfecta;
Que suena hermosa y de promesa
Porque esta en su formulación;
El hacha y la flecha;
El fuego y la sierra
Que la deja maltrecha.

Solo mira conmigo ese niño
Que contempla extasiado
El ave que vuela;
Pues allà en su casa;
El ha visto una igual;
De pura plata y oro;
Pero el se pregunta ;
La pregunta correcta,
Que precisa respuesta:
¡¡ esa ave no vuela¡¡¡.
¿por qué no vuela,
el ave hermosa de mi abuela?;
que siempre esta quieta;
que no bebe, no come
y bajo el sol se quema
　
Y entonces con la cabeza gacha
Demos respuesta a la pegunta
Que es un reclamo y una sanción:
Esa ave que vuela es la que antes moraba ;
Contenta y feliz en aquella montaña,
Que fue horadada sin recato
Por hombres que gustaban
Del oro y la plata;
Y que tuvo que morir o migrar
A otra porción de la madre naturaleza
Que se muere de vergüenza;
Pues estos malvados la han desnudado,
De su piel verde y espesa.

Y que hace fuerzas por dar cobijo,
A su avecilla maltratada
Por ese hijo que tanto prometía
Y que en el camino sin saber como
Perdió la razón;
¿serà porque que se hizo humano?

Las palabras.

Vinieron con sus alas de suavidad,
Posándose confianzudas en su pista natural,
-Alegres mariposas de sonidos-
Trasladando entendimiento de donde vinieron,
Regando, a veces y siempre
Un dulce o amargo misterio desde sus venas,
Pintando apuradas
arco iris del bien y del mal,
Rociando descripciones multicolores;
Contando despacio,
O rápido según las escenas,
Grandes felicidades o enormes penas
Haciendo figuras: hablando y diciendo,
Por todos lados floreciendo...
Era el tiempo del hombre
En pleno perifoneo
De la filosofía del creo o no creo.


Sin ningún permiso conocido,
Se diseminaron por cualquier parte;
Ordenándose voluntarias según afinidad y sonido;
Uniendo cabos sueltos con fuerza y enorme sentido,
Luego de beber a veces el dulce néctar humano;
O después de catar agrios sentimientos,
Que lúgubres salían de mil gargantas,
De igual cantidad de seguros corazones...
Aún así, felices se juntaron
Palabra por palabra,
Predicando sus afanes
Y después de ese laboratorio,
-Bíblica torre de babel-
El habla ciertamente consiguió su cometido


Le dieron mas vidas que un gato a ese arte,
Vistiéndolas de grafos símbolos vocales y consonantes
Que cantando como coros armónicos
En sinfónicas cabalgatas
Crearon vitalidad con lograda certeza
Que fueron reveladoramente bautizadas
Como idiomas dialectos y lenguas;
Comunicación llamaron también esa ciencia


Castellano ingles italiano y demás idiomas
Dan sentido orden y contexto
Y eso es para cada sistema perfecto,
Pero siempre hay uno en la sopa
Y yo al igual que el rey iluso
A punto estoy de quedarme sin ropa
Pues de pronto la palabra propia
De hombre en hombre difiere el uso.
-torre de babel que amenaza-


La comprensión exacta de de las palabras,
Requiere de algo mas que afilados sentidos;
Pues aún sin argumentar olvidos,
Las palabras pueden ser las mismas,
Pero su interpretación puede o no ser grata.


Por eso usuarios de este grito mío,
No se queden con lo literal del grafo;
Ni con el sentimiento del sonido,
Pues parafraseando a un mi tío;
No es por la palabra dicha,
Sino por la desdicha
de precisamente oírla.

La coyuntura de la palabra expuesta
Hace probable que se labre mal el alma
Que busca una respuesta
Y encuentra explicaciones
Que ni le suman ni le restan,
Y condescendiente se acomoda
En cómodos algodones.
Por eso amigos míos
Prudencia con la palabra
Que si bien puede ser dulzura
Puede ser también espina,
O una buena dosis de morfina.